Escucho Calle 13 mientras malabareo para sacarme la ropa sin dejar de oír, cuando de pronto mi rebelde MP3 shufflea (me mezcla) toda mi música. Toda.
Paso a escuchar a Ella Fitzgerald con Joe Pass. Me parece demasiado para este momento, tengo que cambiar.
Rock.
Peppers.
Around The World.
Uno de esos tan afamados y buenos clásicos que un ortodoxo del rock podría no entender.
(No sé bien por qué se me vino a la cabeza Bowie. Hermosísimo.)
Es ahí cuando descubro una vieja carpeta hecha collage de palabras, totalmente cubierta, sin un espacio libre, reflejo de otras visiones de otros momentos. (Qué saudade dan ciertas visiones hoy ajenas en las que necesariamente ya no podemos creer.)
Me pongo a leer y luego a escribir (transcribir), algo apenas de lo que está ahí mientras se reproduce el disco -
Hay en mí formas extrañas, una extraña voz.
Importa lo que parezca. (No ficción.)
¿A fin de cuentas, es todo un chiste? Lo dice Chaplin.
Juventud divino tesoro. Sí, y para todos todo.
Sexo, la carne trémula.
A comer zanahorias.
El centro de la resistencia: ¿La Tierra?
La naturaleza habla.
Nunca.
Política y Drogas.
Cine Social y político.
Lo surreal - continúa.
Ayudame a mirar. Imaginate. Vos. Reflexioná.
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