Honor a la saudade

¿Por qué no hay una saudade argentina (o castellano-española)?

¿Por qué en la infinitud de palabras inútiles que poseemos, no hay una que signifique lo que la saudade significa?

Recuerdo leer una crónica de Lispector en dónde ella (en realidad ucraniana) decía algo similar, fascinada por un lenguaje ajeno - con el que encima tan bien sabía jugar. Maldita Lispector -

El lenguaje muta. El no uso mata, el uso da vida.

El lunfardo tiene más vivacidad que muchas palabras de este castellano que adoptamos y deformamos. Palabras llenas de polvo.

Creemos, en síntesis, una saudade nuestra.

Porque hoy estoy así. Domingo de sol y de Caetano Veloso -

¿Quién escribe?

Detrás de estas letras y palabras y textos, una extraña escribe (o transcribe lo que es parte de un pedazo de papel . -

¿Quién es?

Soy yo -

*

¿Hay dos que habitan en mí? Me nombran Laura. Laura es Laurel y Laurel es Victoria.

En mis ojos chicos y marrones no veo una transparencia, sí una honestidad. Si hay en ellos algo opaco y de misterio es porque miran, indagan.

Guardan una espera esperanzadora: eso es más de mí.

Soy Laura y por mi papá soy Loredo. A mí igual me gusta usar el Rubio de mi mamá. Siempre hay una.

Tengo un costado de mi cabeza con el pelo corto casi al ras, en el otro el perlo cae largo y ese juego de contrastes me gusta.

Me siento múltiple e inacabada.

Soy una joven de 25 que tal vez vivó demasiado o pensó demasiado (o así al menos lo sintió) Con placer y con dolor. Tengo un aroma reconocible. Muy mío.